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“你这是在走一条愚蠢的不归路。”
以前劳拉在克里斯喝酒时这样说过,她说得没错。
其实当时他就知道她说得对,但他也知道这不会改变什么。
他只是嘲笑她的多虑,接着继续走在这条不归路上,直到他终于栽了个跟头。
然后,有很长一段时间,他远离了这条路——要是他坚持得够久,那就没事了。
但是有天晚上他又走上了这条老路,还遇见了一个女孩。
只能说,这条不归路上既然有红酒,那么有女人也是顺理成章。
他在许多不同的城市里都走过这条路,而今他又一次在一座不同的城市走上这条路。
无论在哪里,不归路就是不归路,这一条也和其他的一模一样。
空荡荡的窗户里照旧放着苍白、单调的各家啤酒招牌;酒鬼们也照旧坐在门口,慢慢啜着麝香葡萄酒;等到最后那歪斜的步伐终于垮了,拘留所也照旧等着你。
而如果天色显得比平常要暗的话,也只是因为那天一大早开始下雨,一直持续下到现在。
克里斯走进另一间酒吧,交出他最后一枚二十五美分的硬币,点了杯红酒。
一开始,他没有注意到稍晚进来、站在他旁边的那个男人。
他觉得自己从来没有过这种强烈的喝得不够的感觉,而他之前喝下去的酒只是加深了这种感觉。
他迫不及待地把酒保斟满放在他面前的那杯酒一饮而尽,然后不情不愿地转身,准备离开。
这时他看见了那个男人。
一个瘦削的男人——极为瘦削,使得他看起来比实际身高要高。
他瘦巴巴的脸上气色苍白,深色的双眸仿佛是以无法想象的痛苦镶嵌而成,而他的棕发急需修剪。
他有一种奇异的雕塑感,一种怪异的、一动不动的感觉。
雨滴像细小的宝石在他灰色的短风衣上闪闪发光,间歇地从他黑色的帽子滴下。
“晚上好,”
他说,“可以请你喝一杯吗?”
有那么一瞬间,克里斯在对方眼里看到自己——薄而敏感的脸皮上错综复杂的血管和微血管破裂的痕迹,被雨水打平的灰发,湿透了的破旧大衣,以及同样被雨浸透、开口笑了的鞋子。
这画面清楚、鲜明,惊得他说不出话来,但也只持续了很短的时间,喝不够的感觉就钻了进来。
“当然,我很乐意喝一杯。”
他说着,轻轻敲了敲吧台上他的酒杯。
“不是这里,”
瘦削的男人说,“跟我来。”
克里斯跟着他走入外面的雨中,喝不够的感觉此刻越发明显。
他绊了一下,瘦削的男人握住了他的手臂。
“一点点距离而已,”
他说,“走这条巷子……走阶梯下楼。”
他们来到一个狭长的灰色房间,里头潮湿而且光线昏暗,一名面色灰白的酒保雕像般地站在空无一人的吧台后方。
他们进门后,酒保在吧台上放下两个杯子,用一个布满灰尘的酒瓶斟满。
“多少钱?”
瘦削的男人问。
“三十。”
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